tag:blogger.com,1999:blog-21206172011-04-21T19:08:26.757-03:00<a href="mailto:cidboechat@yahoo.com.br">Email</a><br><br><script language="JavaScript" src="http://m1.nedstatbasic.net/basic.js"> </script> <script language="JavaScript"> <!-- nedstatbasic("ABO1bwNZoZRHqELHmCc7pRlpK9FQ", 0); // --> </script> <noscript> <a target="_blank" href="http://v1.nedstatbasic.net/stats?ABO1bwNZoZRHqELHmCc7pRlpK9FQ"><img src="http://m1.nedstatbasic.net/n?id=ABO1bwNZoZRHqELHmCc7pRlpK9FQ" border="0" nosave width="18" height="18"></a> </noscript>Cid Boechatnoreply@blogger.comBlogger531100tag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-1097801429698300022004-10-14T21:49:00.000-03:002004-10-14T21:54:31.880-03:00

Flores no concreto Mangueira, teu cenário é uma tristeza que a pobreza escarrou. Mangueira, és o retrato da agonia, és a espera que enfastia, és o espelho que me restou. Benfica, onze e trinta, cada passo é um tormento. As rosas não falam, pois não florescem no Saara de cimento. Mangueira, és a eterna despedida do que já fomos um dia, és o jovem que se entregou. Benfica, sete e trinta,

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-894780222003-02-21T01:50:00.000-03:002003-09-18T14:13:32.536-03:00

Enquanto você dorme Enquanto você dorme, as horas passam Eu n?o percebo, eu n?o respiro Cuidadoso e enternecido Decoro cada sarda Enquanto as horas passam Numa outra realidade Eu faço milh?es de planos Penso em cada detalhe E vivo tantas vidas Todas elas do seu lado Enquanto você dorme, eu me perco Conto mais de mil hist?rias Sinto a vida, seda macia E o odor adocicado Sinto o meu

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-859000182002-12-12T13:45:00.000-03:002003-02-21T02:13:11.000-03:00

Substitutos Os sonhos murcham. Aos 6 anos eu fui andar de barco. Um vapor barato de excursão na Região dos Lagos. De madeira pintada de branco. Talvez descascada. Na hora de embarcar, assustado pela experiência desconhecida e pelo balançar perigoso aos olhos infantis, eu chorei e não quis entrar. Meu pai riu e me estendeu a mão. “Entra no barco. Não vai acontecer nada.” E, como toda criança,

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-844604102002-11-13T03:56:00.000-03:002003-01-05T01:08:38.000-03:00

Quão cedo é agora? Tem algo nessa música que é cortante, que é torto, errado. Que fere meus ouvidos. Tudo nela recende à solidão, desesperança e desilusão. Eu lembro como se fosse hoje. Do canto das cotovias e dos dias que amanheciam embriagados. E da guitarra rascante e descompassada. A única canção que me fez chorar de luto. Em silêncio. Em seco. “Quão cedo é agora?” O quanto essa

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-838257142002-10-31T11:55:00.000-03:002002-10-31T11:55:26.726-03:00

Da série "Dramaturgia Escrota - O Humor negro em um ato" Um amigo chega para o outro e fala, suado e afogado em constrangimento: - Eu bato punheta pensando na sua mulher. Do que o outro responde, com um meio-sorriso: - Eu bato punheta pensando em você.

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-825054612002-10-04T03:40:00.000-03:002002-10-08T03:04:14.000-03:00

Comédia em quatro atos I Lá vem você outra vez Portando sorriso estudado Seu passo felino Corpo sincopado Eu te procurei. Mesmo querendo evitar. II Vem me tirar pra dançar Faça a noite passar devagar Tudo perde o sentido Vem ser meu ombro amigo Me drenar Sugando meu último resquício vital III Como você vai? Sabia que ia voltar. Pra não me deixar em paz Como da última vez Fui te procurar

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-820346262002-09-24T04:14:00.000-03:002002-09-24T04:28:39.000-03:00

Música para os cegos - Fala, em casa hoje? Logo você não saindo sábado? - To sem grana e sem saco. - Pois é . Eu também. Parece tudo meio chato, sem graça. Não sinto mais o mesmo tesão por sair pra boate, dançar pra caralho, catar mulherzinha. - Ah, a gente encoleirou...ta mais velho. - Ah, mas sei lá, deve ser só fase, daqui a pouco a gente vai sentir saudade de zoar e... - As músicas

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-811458902002-09-04T13:48:00.000-03:002002-09-06T02:41:08.000-03:00

Olhos de camaleão Era perfeita. Daquelas que quando se vê não se pode deixar passar, não se pode deixar perder. Não se deve deixar de arriscar. Eu tive uma idéia perfeita. Pra um texto perfeito. No meio da madrugada. Mas eu adormeci...e a idéia se foi no sono confuso e pesado. Não restou nada. Só o seu perfume. Você sabe o quão vasto fica meu quarto depois que você vai embora? Esse

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-810785912002-09-03T03:25:00.000-03:002002-09-04T13:48:16.000-03:00

Pastel de vento Eu cheguei tão perto que é quase impossível acreditar. Houve um momento. Mesmo tendo acontecido comigo, eu me pergunto se foi mesmo daquela maneira. Eu hoje precisei sair só e olhar as coisas de um outro jeito. Hoje precisei sair do meu corpo pra ver de outro ângulo o caminho que estava seguindo. Tem horas que é preciso alguém te sacudir e apontar o que todo mundo já viu. O

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-777062492002-06-13T15:26:00.000-03:002002-07-03T02:10:12.000-03:00

Relicário Há algo de especial no perfume das mulheres. São sempre eles que eu reconheço, que não esqueço. Que as identificam. Há algo de marcante. Hoje eu fui dormir tarde com seu perfume em minhas roupas. No meu corpo. Um perfume tão presente que já se faz familiar e que se impregnou em mim lenta e imperceptivelmente. Esse perfume já não é só seu. É meu também. E ele já não é mais o mesmo.

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-768958612002-05-23T17:39:00.000-03:002002-05-23T17:39:03.183-03:00

Vinte e três Não precisa se preocupar... Eu não espero de você declarações, poemas, textos, frases floreadas...deixe isso para mim, que não consigo tornar palavra os sentimentos que temo e não compreendo. É por isso que escrevo. Por vergonha dos meus pontos fracos e fortes. Pra manter o controle sobre o que é mais forte do que eu. É mais fácil e impessoal assim. Ajuda a desabafar e seguir. E

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-764489482002-05-12T01:22:00.000-03:002002-05-22T10:55:14.000-03:00

Classe de alfabetização Não chore, minha criança. Não vale a pena. Pois é isso que eles querem. Se uma coisa aprendi sobre os adultos é que eles são carregados de recalques e frustrações. Que adoram descarregar em quem não tem como se defender. Eles não gostam que você sonhe. Que você deseje. É uma afronta. Você deve sonhar os sonhos que eles perderam. Desejar o que deixaram passar. E

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-110652272002-03-24T11:18:00.000-03:002002-03-24T11:19:41.000-03:00

Sossego “...olhou para o rosto lívido e calmo. Quase infantil em sua tranqüilidade. E, ao se encontrarem, formou-se no rosto feminino um sorriso sincero." O abraço dela levou embora a dor. E, com a dor, foram-se as palavras. Por que é tão mais fácil se escrever sobre a tristeza? Por que é tão difícil passar para o papel a sensação de alívio e paz que sentimos tão poucas vezes na vida?

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-98341142002-02-18T00:24:00.000-03:002002-02-18T00:24:33.193-03:00

Ipanema Noir Acabou o carnaval. Ipanema entardece no horário de verão. Após um mergulho no mar me sento na areia e observo o sol se por. Depois de tantas noites sem sono, finalmente me sinto quieto e calmo. É só uma imagem banal, de um dia qualquer. Mas não me sinto sozinho. Ou, pelo menos, não penso nisso agora. Não penso nesse verão, nesse carnaval. Inesquecíveis. Mas eu me esforço. Eu

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-95950582002-02-11T01:19:00.000-03:002002-02-11T01:19:00.693-03:00

Atropelamento e fuga Tudo que eu queria era envelhecer. A juventude é um monstro. Alimentado por respostas rápidas, por impaciência, por uma fome avassaladora. Por um instinto muito mais forte do que a razão. Uma inexperiência que não se percebe até que se erra. Toda essa energia, essa vitalidade, essa força e inconseqüência nos move e nos consome. A juventude é autodestrutiva. A gente quer

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-95496132002-02-09T13:32:00.000-03:002002-02-09T13:32:55.623-03:00

Noites Cariocas Não lembro ao certo que dia foi. Nem como você saiu. Era madrugada e eu dormia. Pela manhã já estava tudo consumado. E aí, sem vocês, vendo a casa sem vida e silenciosa, eu percebi. O quanto tudo em que eu me apoiava era passageiro. E desmoronou. Eu estou confuso sem você por aqui pra me aconselhar, me responder tantas e tantas coisas que vêm me assolando ultimamente. Pra me

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-93311742002-02-03T13:44:00.000-03:002002-02-03T13:44:23.273-03:00

A Urca ...e sete dias se seguiram.... A tarde passava arrastada no dia sem luz. Desceu sete lances de escada, no escuro. Era chegada a hora, mais uma vez, de trilhar o velho caminho tantas vezes pisado. Em sus velha trilha, que não visitava há tempos, já não ouvia o barulho dos carros ou da cidade grande. Apenas o canto dos pássaros e os risos dos que se banhavam em águas sujas. Bem-vindo de

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-89101422002-01-21T18:53:00.000-03:002002-01-22T00:38:50.000-03:00

Dois num bar - Viu aquela gatinha ali? Cara, que bundinha..... - Sensacional! Caraca, to doido por uma putaria, bicho! - Sei como é. Eu também. Ainda mais com uma bundinha dessas... - É. Nada melhor. Você ta lá agarrando a mulher, altas sacanagens e enche a mão pegando num rabo desses. - Puta merda, nem me fala. Adoro peitos e bundas... - São tudo, cara, ah... - Mulher é muito bom. -

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-82622872001-12-29T20:57:00.000-03:002001-12-30T21:07:31.000-03:00

Aos pedaços Eu já percebera há muito tempo atrás. Mas mesmo assim continuo. É inevitável. Não tenho mais opção. Mais uma noite. Outro dia que nasce antes de eu dormir. Mas que eu não vejo. Não enxergo nada. Em cada mesa de bar em que eu já estive, em cada porre, em cada cerveja, em cada gole eu deixei um pouco de mim. Um pedaço dos meus sonhos e expectativas. É tudo uma tentativa vã. De

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-81891932001-12-25T20:28:00.000-03:002001-12-25T20:28:13.773-03:00

Vida besta - Oi. - Quem é? - Você sabe quem. Quem mais te ligaria? Quer dizer, quem mais te ligaria hoje? Quem mais te ligaria achando que não precisava dizer nada além de “oi”. - Ah, claro. Você. Oi, tudo bem? Hehehe, muita gente me liga, o tempo todo. Eu não tenho como saber quem é. - Pensei que você saberia. Se você me ligasse e dissesse apenas “oi”, eu saberia que era você, sabe? -

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-79522662001-12-15T13:49:00.000-03:002001-12-16T00:37:38.000-03:00

Dia 15 Som ligado, tv ligada. Confusão de sons. Nada que se possa ser escutado, nada que mereça ser ouvido. Quarto quente, ventilador ligado. Chove tanto hoje no Rio. Aqui neste cubículo, tudo está dormindo, apesar do barulho. Sem alguém, prá ninguém, sem razão, vendo as horas passarem. Só outra noite sem grana, sem nada. Sem respostas. Muda-se o canal, começa outra música. Não faz

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-76879292001-12-06T02:39:00.000-03:002001-12-06T02:49:45.000-03:00

O peso Todos nós carregamos algum tipo de peso. Pra cima e pra baixo. Pra todo lugar. Um fardo. Que a gente não escolhe, não opta por. Simplesmente está lá. Por mais que se acostume a ele. Por mais que não se pense nele. Uma hora você sente o esforço. No fim do dia. E no silêncio. Eu só queria saber se você se sente tão cansada quanto eu me sinto agora. Pois a cada ano parece-me mais

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-75802352001-12-02T14:28:00.000-03:002001-12-02T14:37:03.000-03:00

Insira aqui a sua foto Eu andava cambaleante sobre o parapeito do viaduto. Via a nova catedral e aquele teatro que não me lembro o nome rodarem de um jeito engraçado. Ria de tudo...... Eu tinha vontade de cantar “O bêbado e o equilibrista” (naquela hora eu era ambos) mas só conheço, da música, o título. Tudo rodava em cima do viaduto. Abaixo. Na minha cabeça. Aquelas idéias e conclusões a

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-72834782001-11-21T00:36:00.000-03:002001-11-21T00:36:41.480-03:00

Retorno ao grande nada Eu juro que fiz todo o possível. O meu melhor. Eu juro. Tentei. Sair daqui, mudar, não ser mais tão TÃO....assim como eu sou. Quis ser mais leve, mais agradável. Diferente. Porque eu fui chegando à conclusão que não era mais uma pessoa agradável. Que fiz a pior coisa que um ser humano pode fazer em relação a si mesmo: eu desaprendi a rir de mim mesmo. Passei a me levar

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-71369512001-11-15T03:05:00.000-03:002001-11-15T19:47:54.000-03:00

Longe de tudo Deixei solto meu pensamento dando-lhe corda para que voasse longe visitasse recantos do mundo que nunca conhecera desenhasse as mais exóticas paisagens conhecesse as mais diferentes pessoas alimentei seus desejos de liberdade e de novos ares aticei sua curiosidade dei-lhe todo o tempo para que, longe de tudo, pairando no espaço, ele acompanhasse o mundo girar lentamente e na

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-71148732001-11-14T12:06:00.000-03:002001-11-14T12:12:51.000-03:00

Mantra urbano Tarde abafada e de chuva fina no Rio. Quase hora do rush. Parou na lanchonete e pediu uma promoção de um salgado e refresco. Cartão.ATL.e.Telefônica.dez.reais Pessoas corriam para pegar os ônibus já lotados. O chuvisco umedecia lentamente a calçada. Só mais uma tarde de quase-verão. Como tantas outras. Cartão.ATL.e.Telefônica.dez.reais Cartão.ATL.e.Telefônica.dez.reais Voltava

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-66795502001-10-28T15:05:00.000-03:002001-11-03T17:26:56.000-03:00

Para trás Não venham me perguntar porque fugi da despedida. Porque saí assim de repente. Pra não voltar. Sem falar com ninguém. Deixando apenas um bilhete que só seria lido quando eu já estivesse longe. Eu não quis mentir nem ser falso. Eu não quis dizer até logo para quem não desejo mais encontrar. Não fiquem chateados. Ou achando que eu sou antipático (covarde, talvez, mas não antipático).

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Jardim das lembranças Era dono de um terreno. Que achava não haver necessidade de cuidar e que por isso a cada ano que se passava mais se assemelhava a um terreno baldio. Sem dono, sem rumo, sem cuidado. Vazio. Vivia seus dias pacato, conformado com a feiúra e deteriorização de suas terras e velho demais para encontrar energias para modificar a situação. Até o dia em que encontrou, por acaso

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A encomenda Sentiu o gosto do café forte bater no estômago vazio. Lembrando-o quantas horas se passaram desde a última refeição. Não havia nada na geladeira. Apenas uma caixa de leite, talvez vencida. Não havia nem cerveja. Nem dinheiro pra comprar. Tinha que fazer um texto. Um frila. Sobre amor. Sentou na frente de seu velho 486. O que escrever sobre amor? O que AINDA escrever sobre essa

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Baile de máscaras Ah, malditos cortesãos..... Saiam daqui. E levem consigo seus trejeitos estudados. Levem embora sua cultura pretensamente refinada. Suas roupas da moda. Apodreçam e queimem no inferno das vaidades e inverdades. Causam-me tanto tédio (hoje não rio-me mais)... Não quero mais esses assuntos vazios. Não quero mais os modismos irritantes. Não quero mais sua ânsia de modernidade.

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-61127952001-10-04T17:19:00.000-03:002001-10-10T15:12:19.000-03:00

O silêncio Querida, não me pergunte a razão de eu ser assim tão calado. De te olhar intensamente e não dizer nada. Você fica então me observando, tentando adivinhar no que eu estou pensando, o que passa pela minha cabeça. E me chama de enigma. Eu não sou um enigma. Eu só fico quieto pra você pensar que talvez eu seja um cara misterioso. Pra você pensar que talvez eu tenha um tiquinho de

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Poema simples Esqueça o que te alimenta esqueça o que ficou pra trás. Se foi o abraço que acalma esqueça, pois não volta mais. Esqueça o rosto singelo e a voz que não quer se calar esqueça o dia perfeito esqueça, pra não mais lembrar. Esqueça as suas promessas esqueça o que já passou esqueça quem você é esqueça, pois já acabou.

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-60258172001-10-01T01:46:00.000-03:002001-10-01T02:11:33.000-03:00

Redenção Bêbado, deixou-se largar na poltrona. O barulho das caixas de som era ensurdecedor. A pista de dança estava tomada, mas ele não conseguia mais divisar por quem. Chegara naquele estado etílico onde a euforia e o torpor se transformavam em sono. Fora para a boate sozinho. Já não tinha mais amigos. Seu comportamento afastara a todos e ele não sabia como pedir desculpas. Nunca soube. Olhou

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Por pouco A festa se desenrolava no pequeno apartamento. Ele e sua mulher chamaram os amigos mais chegados para comemorar. Tinham acertado na Sena acumulada. Os convidados riam alto e destruibuiam tapinhas nas costas do casal. Agora sim eles poderiam viajar e conhecer o mundo, comprar um carro, dar festas, se divertir. Viver. Sua esposa veio abraçá-lo. Enlaçaram-se como no início do namoro. Ela

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Sem Título Ela me ligou e me disse que talvez pode ser. Era bem mais que eu esperava. Era tudo que eu esperava. Se ela soubesse...se ela soubesse que esse simples aceno pode mudar tantas coisas...que a possibilidade, apenas a possibilidade, de mudança poderia fazer alguém tão feliz..... Parece o Charlie Brown falando da "menininha ruiva". O que eu espero? Não sei. Outro telefonema? Um

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-59133232001-09-25T19:19:00.000-03:002001-09-26T14:51:04.000-03:00

Gladiadores Por mais que lutemos de forma diferente, trazemos conosco as cicatrizes das batalhas vencidas (e perdidas) que doem até hoje mesmo quando não faz frio. Recolhemos os restos das armas e descansamos para a próxima batalha que, sabemos, virá, pois não há escapatória. É do nosso cerne a mais firme convicção de não desistir, mesmo quando não há forças e de seguir, mesmo após uma derrota

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-58651192001-09-23T16:44:00.000-03:002001-09-24T15:29:45.000-03:00

Ébrio As lembranças são tão turvas. E a boca rescende à amargura. É engraçado o quanto o vinho nos torna mais belos. Eu não lembro o que eu te disse. São apenas flashes. Da noite e do dia já claro. Mas eu sei que as minhas palavras foram tolas. Meus sorrisos, fartos e minhas mentiras, sinceras. Pois é sempre assim nessa ocasiões em que você não lembra de nada mas sabe perfeitamente o

Cid Boechatnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2120617.post-58300242001-09-21T16:24:00.000-03:002001-09-21T16:45:09.000-03:00

O chá dos imortais (Mais uma tarde de chá na ABL. Velhos babões sentam-se nas mesas do antigo salão. Em uma mesa grande, junto à parede, repousam pratos de pastéis de Belém, amanteigados de Petrópolis e delicados canapés. Dois escritores conversam. A mesa está cheia de xícaras de chá vazias e de restos do que um dia já fora um prato de canapés. Um deles, após sorver preguiçosamente o conteúdo

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Na minha mente Cai a chuva na cidade. Pesada demais. As horas se arrastam e faz frio. Tudo que eu queria saber é onde você está. Por onde você anda que não está em casa. Num dia como esse, perfeito para se ficar junto de alguém. Talvez você esteja. Provavelmente. Tem horas que, no silêncio, eu me arrependo. E quase te peço pra voltar. Pra me esperar. Como se eu tivesse o direito. Não tenho.

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Conjunto da Obra Eu já conheci muitos caras merdas, mas você barra todos eles. Você não tem vergonha dessa mediocridade? Como você consegue ser assim? Como vive consigo mesmo? Como? Eu não consigo. Na verdade, eu não sou eu mesmo. Entende? É errado você pensar que eu sou eu. Eu sou um conjunto. Um resultado de uma série de fatos, acontecimentos e influências. Inclusive astrais, se você

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2:32 AM Paro tudo e escrevo. Sobre o frio da madrugada. É meu último dia antes das férias. Não sei se volto pra esse trabalho. Tantas dúvidas pairam e me assolam no silêncio. As mesmas que se mantêm quietas durante o dia e chegam agora, sussurantes, pra atormentar. Sob o frio da madrugada. Penso sobre a vida.....ora veja, até eu mesmo o faço de vez em quando. (Ei, pensar demais trapalha,

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Nem sempre se pode ser Deus Aqui estou eu outra vez. Tentando achar algo pra dizer. Algo que seja inteligente, charmoso, cativante. Você sabe. Cheio de fina ironia e humor inteligente. Genial. Te levar pra jantar fora. Pedir o mais caro vinho da casa. Ou melhor, pedir champanhe. Pode deixar a garrafa na mesa, garçom. Pedir pratos em francês. Abrir o champanhe sem deixar que a rolha emita

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De outono Outono no Rio. Eu vou pro trabalho, margeando a Enseada de Botafogo. Dia de sol, belíssimo. Sigo pelo Aterro. A leve brisa entra pela janela e não se deixa sentir o calor do sol. Pessoas andam de bicicleta e jogam bola. Descanso vendo as árvores de poucas folhas avermelhadas. Me sinto com sorte. Quantas pessoas no mundo podem desfrutar dessa vista no caminho para o trabalho? Sim, o

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Como um péssimo episódio de Seinfeld... Hoje eu finalmente descobri porque não gosto de você. Eu sempre tentei entender seus silêncios. Seus olhares que dizem tanto mas que não consigo decifrar. A sua ausência de sorrisos. Mas hoje eu descobri. Eu sei o que nos levou um ao outro. Você é eu. E agora, sabendo disso, eu vejo que os seus silêncios são os meus. Seus (poucos) sorrisos são os (poucos

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Natureza morta Eu só queria te dizer que acredito na poesia que carrega os seus mais simples gestos. Cheios de sedução involuntária e que eu sorvo em silêncio pra você não perceber que eu acredito na poesia. Hoje me vi e me aceitei. Eu acredito em coisas mortas que talvez só existam no meu pensamento. Não quero mais ser como os outros são. Pois ainda creio no que não existe e na beleza de

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Amor, estranho amor Eu acabo e caio estirado, suando e resfolegando. Merda. Olho pra ela, dou aqueles abraços e carinhos default. Ela responde mecanicamente. Argh, eu mandei muito mal. Ficar fora de forma é foda. "Pô, você já foi melhor nisso, hein?" Ela diz. Fudeu. Vai contar pras amigas dela, tou marcado. Nunca mais como ninguém. É isso. Se acostuma piroca, daqui pra frente é só a minha mão

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A expressão mais bonita da língua portuguesa Quando eu tiver um filho , eu.... Ok, eu nunca vou ser pai. Não me imagino pai. Não imagino uma mulher burra o suficiente pra cometer uma cagada do porte de ter um filho comigo. Deixa eu mudar essa frase: Se um dia eu tivesse um filho, eu não o ensinaria a dizer "papai" ou "mamãe". Isso não me emocionaria, não me deixaria feliz. Esses pais que

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Spanish Fly Ahh que tortura....eu queria escrever aquelas letras do Fred 04 sobre mulheres gostosas.....pra poder falar sobre esse par de peitos morenos que vejo na minha frente. Desafiadores...fartos..lindos.... Eu tô perdendo a linha aqui. Eu devia matar essa mulher pra ela parar de respirar. A cada movimento eu enlouqueço mais e mais. Eu sei que você sabe disso, vagabunda. Isso, fica rindo.

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13 O dia passa arrastado e você não vê. Te pedem as coisas e você não faz. Te contam piadas e você não ri. Te fazem perguntas e você não responde. Pra quê? Não vai fazer diferença. Nem vai mudar nada. Porque as coisas mais importantes estão sempre acima da sua capacidade de mudá-las. Você não pode mudá-las. Você não as escolheu. Só resta aceitar ou não. Geralmente você aceita e segue vivendo

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Puta - After Marcelo Mirisola Ela é puta....eu sei.... só tem 17 mas já é puta. Não que isso importe...mas é puta. Como pode uma menina tão bonita ser uma piranha? Mas quem falou que só mulher feia tem que ser puta. Eu devia era aproveitar que ela é puta e tratá-la como tal. É o que ela merece e é o que ela gosta. Aquela puta. Comer com raiva e tirar o talão de cheques e perguntar, no final:

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Woody Allen - Alô.... Alô... - Não diz nada..me deixa falar...eu finalmente juntei coragem pra te ligar e dizer umas coisas que eu sei que tô te devendo. Desculpa. Eu sei que tenho sido um cara estranho até agora. Bizarro. Foi mal. Mas eu sou assim. É como eu sou, entendeu? Eu não queria, eu não faço de propósito, mas acontece. Culpa de tantas coisas e só de mim mesmo ao mesmo tempo, sacou?

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Café e cigarros Eu vou largar essa porra desse trabalho. Já me disse isso tantas e tantas vezes mas raras foram as ocasiões em que me senti tão tentado a levantar dessa cadeira e virar pra minha chefe: "Cansei. To indo embora." Ligar o foda-se. A catarse final. Eu fantasio com o dia em que direi pra ela no meio de um esporro: "Pega esse salário e enfia no cu. Tá me dando esporro? Senta esse teu

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A Playboy sem nudez Tremendo programão. Segunda-feira. 11 da noite. Eu chego do trabalho de saco cheio e sem sono. Tem cinema nacional na TV. Ducarái. Ver filme brasileiro é sempre muito foda. Você tem chance de ver aquele ator que só faz papel de bonzinho na novela mandar alguém tomar no cu e ver a gostosa (de outrora) tirando a roupa e dando pra todo mundo. Melhor que isso só pornô. Eu tenho

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